Bestiario del balón

Si usted estuvo esa noche de octubre de 2005 en El Campín, solo hay tres posibilidades

1. Es hijo de un directivo.

2. Le dieron un carné de prensa prestado.

3. Usted es Harry Castillo (bueno, estuvo, pero no tanto).

Fue el clásico 241 de la historia (y hasta esta entrada ya iban 266). Millonarios había sido sancionado por disturbios de los hinchas en un juego previo ante Quindío y se prohibió el ingreso de hinchas de los dos clubes. Millonarios perdió 1-3. Santa Fe anotó gracias a Hirigoyen en primera instancia, y luego por el tino de Yánez, Suárez y Olveira. Gabriel Fernández botó un penal el pleno clásico -un hecho bastante común- y Harry Castillo, de tiro libre, hizo el descuento. No fue un partido inolvidable, salvo por el hecho de que las mariposas negras pegadas en las paredes del estadio superaron con creces el conteo humano y por la frase del «Pecoso» Castro ante la parsimonia de Sebastián Hernández para cobrar un corner («¡Hágale a ver! ¡Parece que fuera ganando 5-0!»)

Imperdibles fueron los sonidos de los cuatro tiros en el palo y el ataque de rabia e impotencia del gran Pecoso al final.

Al ver este video se piensa que el Unión Magdalena iba de último por la rabia de la gente en las tribunas, pero no. El «Ciclón» iba ¡de primero en la tabla! Había clasificado a los cuadrangulares cuatro fechas antes del final del todos contra todos en el 2003. Pero perdió contra el Quindío jugando pésimo, tanto que se especuló sobre un posible amaño de ese juego que jamás se pudo comprobar. Eduardo Julián Retat estaba tan bravo como los hinchas y se aguantó los insultos del Eduardo Santos de Santa Marta. Pero uno de los principios de la doctrina Eduardojulianística es que si todo sale mal, todos deben poner la jeta, sin arrugarse. Por eso al final de ese juego agarró al defensor central argentino Sebastián Alderete, casi lo encuella y le advirtió que se disculpara porque él y sus compañeros habían dado pena en el campo.

Otros dos mandamientos que supo tener la Eduardojulianística por esos años era no tener arquero suplente (si pasaba alguna emergencia estaba Eyner Viveros para cubrir ese puesto) y usar como guardaespaldas  al preparador físico del equipo para que, ante algún mal resultado, un hincha samario lo pensara más de dos veces antes de romperle el vidrio trasero del Swift rojo que poseía el gran DT del Unión.

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No nos dé las gracias. Es hora de que prenda su radiola y empiece a oír la programación caracolera. Los «Colectivos» de Caracol ofrecen diversión, entretenimiento y muchos deportes. Teresa Gutiérrez, Juan Guillermo Ríos, Jairo Alonso, Armando Moncada y Los Tolimenses, entre otros, darán alegría a su dial si no puede ver el FPC. La redacción en pleno no sabía cómo solucionar el entuerto de perderse las incidencias del fútbol nacional -aún tenemos TV Cable con decodificador imitación madera marca Zenith-, pero María Ester nos pasó este aviso de prensa y cambió todo. Desde ya, el Bestiario del Balón se subió a los colectivos de Caracol.

Foto cortesía @YarcinPiyin

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Hubo intentos anteriores y germinados del eje cafetero. Más exactamente el Varta Caldas y el Cristal Caldas, pero sus fanáticos jamás osaron cambiar el nombre de su club por el del patrocinador. Los hinchas a veces gritaban «Cristal», pero se mantenían finalmente en el apellido del sabio inventor del jeroglífico «Oh larga y negra partida», antes de su fusilamiento. Caldas se imponía ante la mayoría.

En 1991 cambió todo en la región cafetera. En el Quindío comenzó la expansión corporativa que hoy avala nombres como el de La Equidad Seguros. Un famoso empresario llamado Iván Botero Gómez decidió darle un gran apoyo al club dándole dinero con patrocinio a cambio de exposición de imagen de su empresa: IBG. ¿Qué comercializaban? Electrodomésticos para el hogar comprados a cuotas. En Caldas se avivaron y como IBG imponía la moda de sponzorización, llamaron de inmediato a la Phillips para que les tirara una luz.

Quindío pasó a llamarse IBG Quindío y el Caldas recurrió al nombre de Once Phillips. Era una guerra entre hermanos. Inconscientes de lo que ocurría los hinchas empezaron a convertirse en el mejor vocero de las marcas que estaban estampadas en el pecho de sus héroes. Durante una noche en la que Santa Fe venció 3-2 al Quindío, los aficionados cuyabros vivaban a su equipo, a pesar de la derrota, con un coro estridente: «¡I-B-G, I-B-G, I-B-G, I-B-G!». En el Palogrande se dieron cuenta y se desgarraban la garganta gritando «Phi-lipps, Phi-llips, Phi-llips».

El despropósito duró en Armenia un año. Era común oír en las esquinas diálogos que se prestaban para la confusión: «Frutos, a punto para el IBG», «Are para el IBG». Las señoras, abanicándose y refrescándose con un vaso de Moresco, suponían que la empresa le iba a jalar al tema supermercados y agricultura, sin saber que eran los apellidos de los nuevos refuerzos argentinos del club.

Durante 365 días en Armenia el Quindío no existió. En Manizales se extendió un par de años más.

El extranjero que llegó de visita por esos días se sorprendió al ver en el periódico el titular «IBG 1-1 Phillips». Y el nativo también. El fútbol se había desnaturalizado por primera vez. En 1992, IBG pasó al olvido y Colombiana se hizo cargo del patrocinio.

Eso explica, de alguna manera, que Dalhom o Coopdesarrollo en 1991 no pudieran ser patrocinadores de Millonarios o de Santa Fe por esos años.